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有港回信

晚上十一点四十七分，港岛的风从维多利亚港爬上来，湿漉漉地贴在电台大楼的玻璃幕墙上。程晚推开三号录音室的门，指尖先碰到冰凉的金属把手，再是调音台上那盏亮着的红灯。她坐下来，把耳机戴好，听见自己的呼吸被放大成一种空洞的潮声。导播在玻璃窗外比了个手势，她点点头，翻开桌上那沓信封。

今晚的来信和往常一样，牛皮纸信封，右上角贴着旧邮票，邮戳模糊得像是刻意被磨过。程晚已经念了三年这样的匿名信，每周一封，从无间断，也从未有人来认领过它们。信里的字迹工整得近乎刻板，讲的是一个人从港岛东搬到港岛西，从春天走到冬天，窗台上那盆茉莉开了又谢，谢了又开。

她开口，声音从调频里漫出去，洒进深夜的出租车、便利店的收音机、失眠者的耳畔。“今天这位听众说，他在北角住了七年，楼下茶餐厅的伙计已经认得他每次要点冻柠茶少甜。”程晚顿了顿，目光扫过信纸末尾那行小字，“他说，最近隔壁搬来一个女孩，每天晚上回家都会哼一首老歌，他听不出歌名，但觉得熟悉。”

导播在窗外打了个哈欠。程晚继续念，声音平稳得像在念一份天气预报。可今晚的信比平时长了些，多了一段关于雨天和一把借出去就没再还的伞。她念到这里时，余光瞥见隔壁二号录音室的毛玻璃后面亮着灯。

二号录音室是空的。至少排班表上是这么写的。

程晚没有停，但心跳快了一拍。那盏灯在毛玻璃背后晕开一团暖黄，模糊得像信里写的那把伞的颜色。她念完最后一句——“他说，如果哪天有人听懂了那首歌的名字，他就把信亲手交给那个人”——然后按下播放键，让一段钢琴曲填满剩下的时间。

音乐响起来的时候，她摘下耳机。录音室隔音很好，她听不见隔壁的动静，但导播间里多了一个人。一个男人，穿着深灰色风衣，正站在调音台旁边和导播低声说话。他侧过脸来，程晚看见他的下颌线条和信里那种刻板的笔迹有种奇异的相似。

导播推开门探进半个身子：“晚姐，这位是隔壁新来的制作人，说想见见你。”

男人走进来，风衣下摆带进一缕潮湿的夜风。他站在调音台对面，没有立刻说话，只是看着程晚手里那沓牛皮纸信封。“我听了三年你的节目。”他说，声音很低，像怕吵醒什么，“从你念第一封信开始。”

程晚的手指收紧，信纸边缘微微卷起来。“那封信是你写的。”

“每一封。”他拉开风衣口袋，掏出一张折叠得整整齐齐的纸，“今天这封，是我第一次坐在隔壁写的。我本来打算，如果你念完最后一句，我就过来。”

钢琴曲还在播，音符一粒一粒落下来。程晚低头看他递过来的那张纸，上面只有一行字，没有邮戳，没有牛皮纸信封。写的是那首歌的名字。

“《忘记他》。”男人说，“你刚才念到一半的时候，我忽然想，也许你早就知道。”

程晚没有回答。她想起三年前第一次念那封信时，窗外也是这样潮湿的夜，她以为不过是某个失眠的人随手写来的牢骚。后来每周一封，她开始记住那些细节——茶餐厅、茉莉花、北角的雨——像记住一个陌生人的呼吸节奏。她从没想过，这个人一直坐在隔壁，隔着一层毛玻璃，听她念自己的心跳。

“你为什么不直接来见我？”她问。

男人笑了一下，那笑容很淡，像信里那种克制的笔迹。“因为有些话，写下来比说出来容易。”他指了指她手里的信封，“而且，我总觉得，你念出来的时候，比我写的时候更像真的。”

导播在门外咳嗽了一声。程晚低头看表，十一点五十九分。还有一分钟，今天的节目就要结束。她拿起那沓信，最上面一封的邮戳依旧模糊，但她忽然发现，那些她以为是刻意磨掉的痕迹，其实是三年来反复被手指摩挲的结果。

“明天还写吗？”她问。

男人后退一步，半个身子已经隐在门框的阴影里。“那要看你明天还念不念。”

钢琴曲播完了。程晚重新戴上耳机，推起调音台上的推子。窗外，港岛的灯火像一串被风吹散的省略号。她听见自己的声音从调频里传出去，说：“今天的节目到这里就结束了。晚安，港岛。晚安，隔壁。”

红灯灭掉的时候，她看见男人还站在门口，手里多了一把伞。那把伞是深蓝色的，伞骨有一根微微弯折——和信里写的那把一模一样。

“你落在北角茶餐厅的。”他说，“我替你拿了三年。”

程晚站起来，椅子在木地板上划出很轻的一声响。她走到门口，从他手里接过那把伞。伞柄上缠着一圈旧胶带，是她三年前亲手缠的。胶带下面，似乎还有什么东西硌着掌心。她翻过伞柄，看见一张卷成细条的纸条，被透明胶带封在凹槽里，像一道从未被拆开的伤口。

“这是什么？”她问。

男人已经转身走进走廊，脚步声在深夜的电台大楼里格外清晰。他没有回头，但声音从走廊尽头传过来，带着一点潮湿的笑意：“你念了三年的那首歌，最后一段歌词。我一直没敢寄出去。”

程晚站在录音室门口，手里握着那把伞，听见走廊尽头的脚步声越来越远。她慢慢拆开那圈旧胶带，把纸条抽出来。上面只有一句话，字迹依旧工整得刻板，却比信里任何一行都要用力——“如果你听见了，明天凌晨，北角茶餐厅，冻柠茶少甜。”

走廊里，二号录音室的灯还亮着。

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