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蒋丞是被一列绿皮火车吐出来的。凌晨四点，站台上的风裹着煤渣味往领口里灌，他拎着那只拉链坏了一半的行李箱，站在出站口发了整整两分钟的呆。手机屏幕上“钢厂站”三个字亮得刺眼，像焊渣烫在眼皮上。他被人从北京扔出来，扔回这个连地图上都要放大三遍才找得着的破地方，理由简单得可笑——户口在这儿，学籍就得在这儿。出租车司机听说要去钢厂的家属区，从后视镜里多看了他一眼，什么也没说，只把计价器按下去，车子颠进了一条没有路灯的窄路。

出租屋在三楼，楼道里堆着蜂窝煤和酸菜缸，墙皮一块一块地往下掉，露出底下发黑的砖。钥匙插进锁孔时锈得转不动，蒋丞拿肩膀撞了两下才推开，一股霉味扑面而来。屋里只有一张铁架床、一张瘸了腿的桌，窗户上糊着报纸，风一吹哗哗响。他把行李箱往墙角一扔，整个人摔在床上，弹簧发出濒死的惨叫。天花板上有一道裂缝，从灯座一直延伸到墙角，像一道干涸的河。他想，这破地方连个像样的疤都长得这么敷衍。

醒来时天已经大亮，楼下传来收废品的吆喝和自行车铃铛声。蒋丞摸出手机，屏幕上有三个未接来电，都是北京号码，他没回。肚子饿得发慌，他揣上仅有的几张零钱下楼，在巷口找了家连招牌都褪色的面馆。老板娘端来一碗清汤面，飘着两片蔫了的青菜，他刚拿起筷子，门口就进来一个人。

那人穿着一件洗得发白的黑T恤，袖子卷到肩膀，露出小臂上一道蜈蚣似的旧疤。头发有点长，遮住半只眼睛，下颌线绷得很紧，整个人像一把没入鞘的刀。他径直走到蒋丞对面坐下，把一袋包子往桌上一拍，抬了抬下巴：“新来的？”蒋丞没理他，低头吃面。那人也不恼，自顾自咬了口包子，含含糊糊地说：“三楼那间吧？前头住的是个酒鬼，半夜老砸墙，你悠着点。”蒋丞终于抬起头，对上他的眼睛——黑得发沉，像钢厂里积了多年的铁锈水，底下却有什么东西在烧。

“关你什么事？”蒋丞说。那人笑了一下，嘴角扯出的弧度很浅，像是很久没做过这个动作。他站起来，经过蒋丞身边时停了一秒，声音压得很低：“顾飞。你隔壁。”然后他走了，留下一个背影和桌上那袋没动过的包子。蒋丞盯着包子看了很久，最后还是拿了一个，咬下去时发现是肉馅的，还热着。

下午蒋丞去学校办手续，教务处的人翻着他的档案，眉头拧成一团：“北京重点中学转过来的？怎么往这儿转？”他没解释，签完字出来，在走廊尽头又看见了顾飞。那人靠在栏杆上抽烟，校服外套搭在肩上，见他出来，把烟掐灭在栏杆上，火星溅了一下。“蒋丞，”他叫他的名字，像在念一个早就熟了的词，“晚上别开窗，钢厂那边放灰。”蒋丞想说关你屁事，但话到嘴边变成了：“你怎么知道我名字？”顾飞已经转身走了，只留下一句：“你档案袋上写着呢，傻子。”

那天晚上蒋丞没开窗。他躺在床上听隔壁的动静，墙很薄，能听见顾飞在翻书，一页一页的，很慢。后来书声停了，打火机响了一下，又归于寂静。蒋丞盯着天花板上那道裂缝，忽然想起北京家里的落地窗和楼下二十四小时便利店的光。他翻了个身，把脸埋进枕头里，枕头有一股潮味，像这个夏天永远晒不干。

半夜他被一声闷响惊醒，像是重物砸在墙上。隔壁传来压抑的喘息和低骂，然后是长久的沉默。蒋丞坐起来，手按在冰凉的墙面上，犹豫了很久，轻轻敲了两下。隔壁安静了一瞬，接着，墙那边也回了三下，很轻，像某种暗号。蒋丞重新躺下，心跳得有点快。窗外钢厂的烟囱正吐着白烟，月光照进来，把那张瘸腿桌的影子拉得很长。

他忽然觉得，这个夏天可能不会像他想的那么快结束。

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