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他的白月光by桔子糖水

烟灰落在伴娘裙的纱面上，烫出个焦黄的洞。我盯着那个洞看了三秒，把烟摁灭在洗手池边缘，又抽出一根新的。门外传来脚步声，伴娘团的嬉笑声隔着门板闷闷地响：“新娘子刚才还在问砚哥去哪了……”

门把手转动的声响让我下意识掐灭烟。沈砚推门进来时，腕间袖扣撞在门框上，发出清脆的金属声。我别过脸去，他却径直走到我面前，指间那枚铂金婚戒反射着头顶吊灯的光，晃得我眼睛发酸。“她穿婚纱的样子，”他嗓音有些哑，“真像你。”

我扯了扯嘴角，想说点讽刺的话，喉咙却像被烟呛住似的发不出声。他伸手想碰我的脸，我后退半步，后背抵上冰凉的瓷砖。他顿住，指尖蜷了蜷，最后落回身侧：“三年前你说分手那天，穿的是条白裙子，我记到现在。”

窗外有礼炮声炸响，宾客们的欢呼隔着几层楼板传进来。我低头看自己裙摆上那个烟洞，忽然想起三年前那个雨夜，我拖着行李箱站在他公寓楼下，也是这样的白裙子，被雨水淋得透湿。他追下来时我正往出租车里钻，他攥住我手腕说：“你穿这裙子不好看，别穿了。”

原来他记得的。可我记得的更多——他手机里那个备注为“月月”的姑娘发来的照片，是张婚纱店的试纱照，婚纱款式和我那条白裙子一模一样。我甩开他的手时，他手机屏幕还亮着，照片里那姑娘笑得很甜，像极了当年的我。

“沈砚，”我终于找回自己的声音，“你新娘在等你交换戒指。”他眸色沉了沉，喉结上下滚动一瞬，却没动：“如果我说，这场婚礼本来该是……”

门被猛地推开。穿着主婚纱的林月站在门口，裙摆拖了一地，她身后的伴娘团噤若寒蝉。她看看沈砚，又看看我，脸上那抹得体的笑慢慢僵住。沈砚松开攥着洗手台边沿的手，指节泛着白：“月月，你怎么来了。”

“新郎不见了，我总得出来找找。”她语气轻飘飘的，目光却钉在我裙摆那个烟洞上，“阿宁，伴娘裙脏了，要不要我让人给你换一条？”我低头掐灭手里那根没点燃的烟，突然觉得荒谬——这场婚礼上每个人都穿着白裙子，可没有一条是我的。

沈砚转身走向她时，我瞥见他西装内袋露出一个白色的角。是他当年写给我的情书，我认得那个信封，上面画着歪歪扭扭的月亮。他走得很稳，皮鞋踩在洗手间光滑的地砖上，每一步都像踩在我心口。

门在他们身后合拢的瞬间，我终于摸出手机。屏幕上有条未读消息，发件人是三年前那个号码：“我在教堂后门等你。如果你不来，我就当作从未认识过你。”发送时间显示着十分钟前。

我攥紧手机，听见窗外又传来一阵礼炮声。教堂的钟声透过墙壁隐约传来，一下，又一下。我低头看着那个烟洞，忽然想起三年前雨里他追着出租车跑了半条街，最后在路灯下弯着腰喘气的样子。那时候他兜里也揣着这么一封手写信，信纸被雨水泡得皱巴巴的，字迹晕开成模糊的墨团。

可我还是走了。现在他穿着新郎礼服站在另一个穿白裙子的姑娘身边，我站在这里，数着教堂的钟声，犹豫着要不要去后门看看那个发消息的人。手机屏幕暗下去又亮起来，新消息弹出来：“给你三分钟。”

我掐灭手里那根烟，转身推开洗手间的窗户。风灌进来，带着教堂方向飘来的白玫瑰香气。楼下后门处停着辆黑色轿车，车牌号是我再熟悉不过的那串数字。驾驶座的车窗缓缓降下来，露出半张逆光的脸，那人抬手朝我晃了晃手机，屏幕上赫然是我那张穿白裙子的旧照片。

钟声停了。我听见自己心跳的声音，像那年雨夜他追着出租车跑时，我隔着模糊的车窗看见他嘴唇翕动，说的那句——“别走”。

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