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我是椅子

他又被推进来了。手铐撞在铁桌角上，声音脆得像骨头裂开。他坐下时，整个椅面都在发颤——不是冷，是怕。我认得这种抖，它从尾椎传上来，像一只被踩住尾巴的老鼠，拼命想逃却只能原地抽搐。审讯室的白炽灯照着他后颈上那颗黑痣，汗珠从痣上滚过去，留下一道亮晶晶的痕。

“名字。”对面的警察翻着档案，声音没有温度。

他报了一个名字。声带在喉咙里滚了三次才挤出来，像卡了鱼刺。我知道那不是真的。真的那个名字此刻正躺在他左胸口袋里那张假身份证上，被我坐垫下某次遗留的指甲刀划出过一道细痕。他每次撒谎时，右手拇指都会按进掌心，留下一个新月形的红印。

“再说一遍。”

沉默。灯管发出细微的电流声，像一只困在玻璃罩里的蜜蜂。他低下头，目光落在我开裂的扶手上——那道裂口是三年前一个毒贩用私藏的铁丝撬开的，他没成功，却留下了永久伤疤。此刻他的手指正沿着那道裂口来回摩挲，仿佛在摸一条通往出口的暗河。

“我……那天在家。”

又是假话。那天他在城东废弃仓库，我“听”见了——不止他一个。还有另外五个人的脚步声，以及一个被胶带缠住嘴的女人从鼻腔里发出的呜咽。他们围着我坐成一圈打牌，烟灰落在我脚边，烫出七个焦黑的点。其中一个人说“她看见脸了”，另一个说“那就沉江”。

“哪个家？”警察问。

“我姐家。”

他姐上个月来探视过，隔着玻璃哭到假睫毛掉在台面上。他当时笑着挂断电话，转身就撕了接见单。但此刻他提起姐姐时，喉结动了一下——那个吞咽动作太用力，像要把这句谎话嚼碎了咽回去。我见过太多这种吞咽，有人咽的是后悔，有人咽的是毒资，他咽的是最后一点人味。

“你姐住哪儿？”

他报了个地址。那个地址是对的。警察在纸上记下，笔尖沙沙响。他松了口气，肩膀塌下去两寸，以为混过了一关。可他不知道，警察早查过那个地址——三个月前就没人住了。姐姐搬走时带走了所有相册，唯独漏下一张他十八岁的照片，还压在我对面的观察窗台玻璃下。

“喝水吗？”

他点头。一次性纸杯推过来，水晃出来三滴，落在我面前的铁板桌面上。他端杯子的手在抖，像举着一把没开刃的刀。喝到一半忽然呛住，剧烈咳嗽，咳到眼眶发红。我见过一个杀人犯在这里咳了整整十五分钟，咳到最后跪在地上哭，说“我梦见她站在我床边”。他此刻还没到那一步，但快了。

“我……能不能打个电话？”

警察笑了。那个笑很轻，像揭开一张创可贴。他把手机推过去：“打吧。”他拿起来拨号，手指在屏幕上方悬了十秒，然后颓然放下。他姐的号码他背得滚瓜烂熟，可就在那一瞬间他忽然想起来——姐姐上个月在电话里说“你再这样我就当没你这个弟弟”，然后挂断，然后拉黑，然后搬走。他连拨出去的勇气都没有。

灯管忽然闪了一下。整间屋子暗了半秒，又亮起来。就在那半秒的黑暗里，他猛地抓住我的扶手，指甲掐进木头缝，掐得我浑身一紧。我听见他喉咙里滚出一个破碎的音节——不是求饶，是一个名字。那个被胶带封住嘴的女人的名字。他喊出来了。声音轻得像灰落在铁桌上，可对面警察听见了。

警察慢慢放下笔。门开了，有人进来递了一张照片。照片放在他面前，他只看了一眼就整个人趴在我身上，额头抵着扶手，肩膀剧烈起伏，像要把五脏六腑都呕出来。照片上是一个女人，脖子上有一道紫色勒痕，眼睛还睁着。

“说吧。”警察的声音第一次有了温度，但那温度比冷更可怕。

他抬起脸，鼻涕和眼泪糊在一起。嘴唇张了三次，每次都没声音。第四次，他终于开口，说的第一句话是——“让我坐直点，这椅子硌得我胸口疼。”

可他不知道，我不是硌他。是他在发抖时，把我坐垫下那个秘密顶了出来。一张折成指甲盖大小的纸片，从他裤兜滑进我裂缝里。上面写着一个地址，和一个时间。明天晚上，十点。还有人要去那个仓库。

灯又闪了一下。这一次，黑暗停留了整整三秒。

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