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入海

手机屏幕亮起来的时候，我正把最后一道错题抄进本子里。凌晨两点十七分，距离高考还有七个小时。那条短信就那样毫无预兆地跳出来，发件人是“哥哥”。我盯着那两个字看了很久，久到屏幕自动暗下去，又按亮，再暗下去。这个号码我拨过无数遍，每一次都是冰冷的机械女声告诉我已关机。十年了，所有人都说他在那片海里没了，连尸体都没找到。

我回拨过去，电话通了。嘟声响了三下，被挂断。紧接着又是一条短信：“别考了，快跑。别相信任何人。”我的手开始发抖，指甲掐进掌心。窗外有风灌进来，把书桌上一模一样的理综卷子吹得哗哗作响。我站起来走到窗边，看见楼下那盏路灯底下站着一个人影，穿着件灰色连帽衫，低着头，像在等什么。

我拉上窗帘，心口跳得发疼。哥哥失踪那年我八岁，他十六岁。那天他说去海边捡贝壳，再也没回来。搜救队找了三天，只找到他的一双鞋，整齐地摆在礁石上。妈妈哭到昏厥，爸爸从此不再提他的名字。只有我，每年生日都往那个号码发一条短信，哪怕永远收不到回复。

第三条短信来了，是一张照片。我点开，画面很暗，但能分辨出是学校后门那条巷子。照片拍摄时间显示为五分钟前。那里站着三个穿黑色制服的人，手里拎着银色的箱子，正抬头望向教学楼。箱子上印着一个我从未见过的标志——三角形里面嵌着一只眼睛。

我退出短信，打开浏览器搜索那个标志。页面加载到一半突然白屏，接着弹出一行红字：“根据相关法律法规，您搜索的内容不予显示。”我后背一阵发凉。这时候手机又响了，来电显示是“哥哥”。我接起来，那头只有呼吸声，很轻，却带着一种奇怪的杂音，像海浪裹着电流。

“哥？”我压低声音。

“别出声。”他的声音沙哑得几乎认不出，但尾音微微上扬的习惯还在，“听我说，你现在从后楼梯下去，三楼拐角有个消防通道。别开灯，别坐电梯。他们有热成像。”

“谁？他们是谁？”

“别问。到了楼下往左走，穿过操场，铁丝网有个洞，我当年剪的。”他顿了顿，“小念，你只有四分钟。”

电话挂断。我站在原地，手里攥着手机，感觉整个世界像被人按了静音键。走廊里传来脚步声，很整齐，皮靴踩在水磨石地面上的那种脆响，越来越近。我抓起书包，光着脚踩在地板上——拖鞋太响——推开教室门，后楼梯的应急灯绿莹莹的，照出灰尘在空气里打旋。

三楼拐角的消防通道门锁着，但门把手上缠着一圈铜丝——是我哥以前教我的那种绕法。我拧开铜丝推开门，冷风灌进来，防火梯的铁踏板锈迹斑斑。我往下跑，每一步都发出刺耳的吱呀声。二楼窗户里透出光，我贴墙蹲下，看见那三个黑衣人正从走廊尽头走来，银箱子提在手里，像提着一件再普通不过的行李。

落地的时候脚底一阵剧痛，踩到了碎玻璃。我咬牙往左跑，操场上的探照灯扫过来，我扑进沙坑里，沙子灌进领口。铁丝网果然有个洞，边缘被钳子剪断的茬口还新着。我钻过去，膝盖磕在水泥地上破了皮。马路对面停着一辆黑色轿车，没熄火。后车门开着。

我停在路边，喘得肺疼。手机又亮了，哥哥发来最后一条短信：“上车。然后把这个号码删掉。记住，从现在起，你谁都不能信。”我抬头看了一眼教学楼，三楼的灯一盏接一盏亮起来，像有人在逐个搜查。我弯腰钻进车里，车门关上的一瞬间，我看见副驾驶座上放着一双鞋——是我哥的鞋，那双十年前留在礁石上的鞋。鞋带系得很整齐，上面沾着干透的海沙。

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