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乐可

蒙眼布条勒得太紧，乐可觉得自己的眼球都快被压扁了。她数过，从进门到这张椅子，一共四十七步，左转三次，右转两次。每次都是不同的路线，但步数从没变过。

手腕上的尼龙绳扎得她指尖发麻，血液不流通的胀痛感早已变成一种钝钝的麻木。她试着动了动，椅背发出吱呀一声。

“别动。”一个男声在左边响起，冷淡得像在呵斥一只不听话的猫。

乐可咬住下唇。她知道规矩，等就好了。等那只粗糙的手掌覆上她的眼睛下方，等那根冰凉的玻璃管贴上她的脸颊，等她开始哭。

脚步声靠近，这次不止一个。她听见金属器械碰撞，听见有人在急促喘息。病人的呼吸声浑浊黏腻，像是肺里堵着什么东西。

“快点。”另一个声音催促，更年轻，带着掩饰不住的焦躁。

蒙眼布被掀开一角，还没等乐可适应光线，一根细管已经抵在她的下眼睑。那根管子另一头连着一个小小的玻璃瓶，冰凉的触感让她下意识缩了缩脖子。

“哭。”还是那个冷淡的男声，这一次近在耳畔。

乐可把注意力转向心中那些酸涩的东西，挤地铁时被踩掉的鞋跟，出租屋里漏雨的墙角，那封被退回的、写着“查无此人”的信。眼泪涌上来，滚烫地滑过脸颊，滴入管中。

玻璃瓶里，透明的液体泛着极淡的蓝色荧光。

“够了。”瓶子被抽走，蒙眼布重新落下。

乐可听见病人被推走的声音，轮子碾过地面，发出细碎的咯吱声。她舔了舔嘴角残留的泪痕，咸的，和普通的眼泪没什么区别。

但她知道不一样。

三个月前那场车祸，她躺在碎玻璃和变形的车门之间，看见一个浑身是血的人被抬上担架。恐惧和疼痛让她放声大哭，泪水滴在那个人的伤口上，皮肤竟以肉眼可见的速度愈合。

第二天，有人找到她。一个穿黑西装的中年男人，递给她一张名片，上面只印了一个电话号码和一行字：每次五百，不认路，不问名。

她需要钱。房租快到期了，超市的兼职收入连吃饭都勉强。于是她拨了那个号码。

四十七步，左转三次，右转两次。

乐可被扶起来的时候腿已经麻了，她踉跄着走了几步，听见门关上的声音。

“今天的病人是个孩子。”那个年轻声音突然开口，带着压抑的颤抖，“他才七岁，肝癌晚期。”

“付了钱就行。”冷淡男声打断他。

“你难道一点都不——”

乐可摸索着墙壁往前走，指尖触到一道裂缝，拐角，再一道裂缝。这是她离开的路。每次都是同一条，但来时的路每次都不一样。

年轻声音追上来，往她口袋里塞了什么。“拿着，今天加钱。”

乐可回到出租屋才拆开信封。除了五张纸币，还多了一张纸条。

上面只有一句话：明天换地方，去城西废弃厂区。病人身份特殊。

她把纸条翻过来，背面潦草写着一串数字，像是电话号码，又像是坐标。乐可攥紧纸条，指节发白。

她想起刚才那个孩子的呼吸声，浑浊、急促、带着不该属于七岁的苍老。

门外突然传来敲门声，很轻，三下。

乐可没有动。她的房东从不敲门，外卖员不会这么晚来。她捏着那张纸条，听见门缝底下传来窸窸窣窣的响动。

什么东西被塞了进来。她弯腰捡起，是一张照片。

照片上，一个穿着病号服的小男孩躺在病床上，冲着镜头笑。男孩的眼睛很亮，像认识她。

照片背面写着：他知道你是谁。

乐可的手开始止不住地抖。那滴蓝色的泪、那些蒙眼的交易、那个冷淡的声音，全都在脑子里轰地炸开。她突然意识到，自己从没问过那些眼泪到底流向了谁，也从没敢想那些人后来去了哪里。

敲门声又响了。这一次，更急。

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