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干脆杀了他算了

我盯着手机屏幕，那三个字像淬了毒的冰锥，直直扎进眼眶里。“她还没死？”发信人备注是“李医生”，时间是凌晨一点四十七分。我老公周铭的呼吸声就在枕边，平稳绵长，像一条熟睡的蛇。

卧室门忽然被推开，一道细长的影子从走廊光里漫进来。我猛地将手机塞回枕头下，指尖还残留着冰凉的金属触感。周铭翻了个身，眼睛没有睁开，嘟囔了一句什么。门口站着的是我婆婆，她穿着那件洗得发白的碎花睡衣，手里端着一碗黑乎乎的汤药。

“小禾，睡了吗？”她的声音沙哑，带着一种诡异的温柔，“你最近气色不好，我熬了补药，趁热喝了吧。”我喉咙发紧，那碗药的味道隔着两米都能闻到——苦涩，混着一丝若有若无的铁锈味。我借口胃不舒服，让她先放着。她没走，反而往前凑了一步，目光在我和周铭之间扫来扫去。

“阿铭睡熟了？”她压低嗓音，“他明天还要出差，你让他多睡会儿。”我点头，手指在被单下悄悄攥紧。婆婆终于转身离开，门没关严，留了一条两指宽的缝，走廊的灯光明晃晃地刺进来。我听见她在客厅小声打电话，断断续续的几个词飘进耳朵：“……没发现……药……”

周铭的呼吸忽然停了半拍。我僵住，他侧过身，半张脸陷在阴影里，眼睛睁开一条缝，漆黑的瞳仁像深不见底的井。“你拿我手机了？”他声音平静得可怕。我心跳如擂鼓，却扯出一个笑：“充电线在你那侧，我找你手机看个时间。”他盯着我看了几秒，又闭上眼：“明天我出差，你一个人在家，别乱跑。”

乱跑？我差点笑出声。他手机里那条短信像一根刺，扎在我后脑勺。那个“李医生”我知道，是城南一家私人诊所的老板，三年前我出过一次车祸，右腿骨折，就是他做的手术。可我记得清清楚楚，我出院那天，他递给我一张名片，背面写了一行字：“有些病，治好了比没治好更麻烦。”我当时没懂，现在好像有点明白了。

第二天一早周铭就走了。我翻遍他的书房，在抽屉夹层找到一本旧病历，封面名字是“林晚”——那是他前女友的名字。病历日期是四年前，比我认识他早一年。最后一页写着：“患者已无生命体征，家属要求放弃抢救。”我浑身的血瞬间冷了。林晚死了？那那条“她还没死”是什么意思？是发给那个李医生的？

我拨通李医生的电话，刚响两声就被挂断。再打，关机。我换了个号码打过去，通了，那头沉默了很久，一个男人的声音带着疲惫：“周太太，你最好别查了。”我问他林晚是谁，他忽然笑了，笑声刺耳：“你老公没告诉你吗？林晚是他妹妹，亲妹妹。”我手里的病历掉在地上。周铭从来没提过他有个妹妹，婆婆也从未说起过。

我捡起病历，翻到最后一页的背面，有一行铅笔写的小字，被水渍洇得模糊，但依稀能辨认：“哥，如果哪天我死了，别让她喝那碗药。”我心里轰的一声炸开，昨晚婆婆端来的那碗黑乎乎的汤药，还放在床头柜上没动。我快步走回卧室，端起碗凑近鼻子闻了闻，那股铁锈味更浓了。碗底沉着几片褐色的东西，像晒干的花瓣，又像碎掉的指甲。

客厅里婆婆的电话又响起来，她压低声音说了句：“她没喝，没关系，下次我换种法子。”我攥着碗，指节发白，手机忽然震动——周铭发来一条微信：“今晚我不回来了，你在家乖一点。”后面跟着一个微笑的表情。我盯着那个表情看了很久，忽然觉得那碗药，或许不是给我喝的。病房里的灯闪了一下，我低头，看见碗底那几片东西慢慢舒展开来，变成一朵极小的、深紫色的花，像极了档案室里照片上，林晚耳后别着的那一朵。

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