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山海书妖

陆离把残卷摊在修复台上，灯光压得很低。扉页上“陆离”两个字确实是她的笔迹，连那个习惯性上挑的勾都一模一样。她翻到第二页，空白，第三页也空白，直到最后一页才出现一行墨字：今夜子时，书架第三层，左起第七本。

她抬头望向那片阴影中的书架，老旧的樟木在灯光下泛着暗哑的光。古籍修复室这种地方，深夜总有些说不清的东西，她在这里工作三年，早习惯书架间偶尔的响动。可此刻她盯着那行字看久了，竟觉得每个笔画的转弯处都藏着另一个字，像水面下的鱼。

墙上的老钟敲了十一下。陆离站起身，手指沿着书架第三层滑过去，左起第七本——是一册光绪年间的《山海经》钞本，书脊用蓝布包着，边缘磨得发白。她抽出来，书页间掉出一张泛黄的纸条，上面写着：翻到第三卷，第二十二页。

她照做了。页面上画着一幅古怪的插图：一只似狐非狐的兽蹲在树下，树下站着个穿红衣的人，背影纤瘦。陆离的心突然跳快了半拍，那背影的姿势，像极了她每晚对着镜子梳头时的样子。她忍不住伸手去摸那人的衣角，指尖刚触到纸面，忽然听见一声轻笑，极轻极近，像是从书页里渗出来的。

她猛地缩回手，四顾无人。玻璃窗上映着自己的倒影，身后是成排的书脊，一切如常。可那笑声还在耳膜里余音未消，带着某种潮湿的、像水草缠上脚踝的黏腻感。她把书合上，塞回原位，退到修复台前坐下，强迫自己盯着那本无名残卷的扉页。

“陆离”两个字在灯下微微发亮，像是刚被谁用笔蘸了墨重新描过一遍。她鬼使神差地拿起桌上的毛笔，蘸了清水，在残卷空白页上写下自己的名字。水迹渗进纸纤维，慢慢晕开，竟显出淡青色的字迹，不是她的笔体，而是一行陌生的瘦金书：

“你终于来了。我在第四卷等你，已等了三百七十年。”

陆离的指尖一颤，笔尖在纸上洇出一个小小的墨点。那墨点像活物般游动起来，沿着纸纹爬向页边，最后停在装订线附近，化作一粒极微小的、跳动着的青蓝色光斑。她屏住呼吸，听见书架深处传来“咯啦”一声轻响——像是有人从书页间伸了个懒腰，然后缓缓站起了身。

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