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窑子开张了 By吃肉长高

“听说了吗？醉月楼新来的那个柳三郎，是前朝御史家的公子。”茶客压低声音，手指蘸着茶水在桌上划了个“抄”字，“满门斩首那日，独他活了下来，如今却成了老鸨子手心里的头牌。”

我倚在二楼栏杆上嗑瓜子，瓜子壳精准地吐进那茶客的茶碗里。他抬头要骂，撞见我笑盈盈的眼，又把话咽了回去。柳三郎在楼下擦桌子，袖口挽到肘上，露出一截白净的小臂，像上好的羊脂玉。他做粗活时也冷着脸，仿佛那抹布是什么军机要务。

夜里的醉月楼是另一番光景。我敲响他房门时，他正在灯下拨算盘，账本摊了一桌。“今儿唱什么？”我把团扇拍在他肩上。他头也不抬：“《西厢记》昨儿唱过，《牡丹亭》前儿唱过，只剩《窦娥冤》了。”我笑出声：“那便唱《窦娥冤》，应景——六月飞雪，我这儿倒有个冤死的冤家。”

他搁下算珠，抬眼看我。灯影里那双眼深得吓人，像秋夜枯井。他开口时嗓音低沉，是正经的昆腔，字字咬得清楚：“有日月朝暮悬，有鬼神掌着生死权……”唱到“滚汤浇蚁”时，我忽然想起抄家那日，父亲的头颅滚到街角水沟里，也是这般滚烫的血溅了我满脸。我打了个激灵，团扇“啪嗒”掉在地上。

他停了唱，弯腰拾扇子。起身时离我极近，呼吸拂过我耳畔：“妈妈可是冷了？”我退后半步：“唱完滚。”他垂着眼应了声“是”，当真从头唱起。我坐在他床沿，看月光爬上他后颈，那里有道淡红的疤，像是刀锋擦过的痕迹。

后半夜我睡不着，伸手往枕下摸。指尖触到冰凉的铁器，是那把抄家时插在门楣上的绣春刀。我握紧刀柄，刀鞘上缠着的红绳已经褪色，却还记得它当年如何在我爹颈上划过一道弧。隔壁传来柳三郎翻身的声音，轻得像猫。我慢慢把刀抽出一寸，月光照在刃上，映出他推门而入的身影——他端着托盘，站在门口，眼里没有惊惧，只静静看着我：“妈妈要杀我，总得先让我把燕窝喝完。”

我笑了，刀尖挑开他衣襟：“谁要杀你？我是想问你，明儿早膳吃甜粥还是咸粥。”他垂下眼，颈侧那道疤在灯下泛着光：“甜的。”我收回刀，他忽然握住我手腕，力道大得惊人：“可妈妈若不杀我，我迟早会杀了你。”他说这话时语气平淡得像在报菜名，我却觉得刀刃已经抵住了心口。

窗外传来打更声，他松开手，退到门边：“燕窝凉了，我替妈妈热一热。”门合上的瞬间，我看见他袖口沾着的暗红——是灯油，还是别的什么？天快亮了，我躺回床上，那把刀还攥在手里。后颈忽然发烫，仿佛他方才的呼吸还留在那里。醉月楼的账本上，柳三郎的名字旁边不知何时多了个朱砂小字，笔画极轻，像怕人看见。我凑近去，认出是我爹的字迹。

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