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他数了三遍，三百块。旧书页间掉出来的纸币带着股潮霉味，边角发黄，印刷却清晰，钞票序列号都能看清。阿宾捏着钱愣了半天，又把那页小说翻来覆去地看——第二百四十七页，主角在杂货铺的旧木箱里摸到一把散钱。他舔了舔嘴唇，把纸币压进字典底下，转身去关窗。风正从楼下垃圾堆的方向刮过来，带着股酸腐味，呛得他打了个喷嚏。

那天夜里他翻到凌晨两点。后半本的情节又湿又冷，主角走进一条雾蒙蒙的巷子，闻到栀子花的香气，浓得发腻。阿宾合上书揉了揉眼，竟真在鼻尖闻到了那股味道，还混着些女人身上的暖意。他猛地抬头，书桌前空无一人，窗台上搁着半截干枯的栀子花枝，花瓣早成了深褐色。他记得自家窗台上从没放过花。

第二天他接着往下读。主角在巷子尽头捡到一枚铜钥匙，生着绿锈，齿痕磨得圆润。阿宾读到这一行时，右眼皮跳了跳。他下意识摸了摸裤兜，指腹碰到一枚硬物，凉得刺骨。掏出来看，果然是那把钥匙，锈迹斑斑，像是刚从土里刨出来。手心出了一层细汗，他把钥匙搁在桌上，盯着它看了很久，直到阳光从窗口斜斜照进来，把锈痕照得像一道旧伤疤。

第三天他没敢动那本书，可心里像扎了根刺。下班回来，书还摊在桌上，风把页角吹得掀起来，露出后面半页的字。阿宾凑过去，看见一段关于旧木箱的描写：箱底压着一块老式男表，表壳擦痕密布，表盘裂了一道缝。他喉咙发紧——那块表他认得，表盘右缘磕掉过一小块，是他小时候不小心摔的。父亲失踪那年，表就跟着人一起没了影。

他颤抖着掀开床板底下的收纳箱，最底层压着个牛皮纸袋，封了十年没动过。拆开时纸灰扑了他一脸，里面躺着一块男表，表盘裂纹的位置一模一样，连那处磕痕都分毫不差。表针停在十点零七分，正是父亲失踪那晚他最后一次看表的时间。阿宾攥着表坐下，后脊梁贴着墙，凉气直窜到后脑勺。

书页在风里翻动，哗啦作响。他低头看，下一页的开头写着：主角把钥匙插进旧木箱的锁孔，锁舌咔嗒一声弹开，箱底躺着一本灰扑扑的笔记本，封皮上写着“五十七号实验记录”。阿宾猛地站起来，椅子腿擦地发出一声刺耳的响。他盯着那行字，呼吸越来越重，直到风把页面又吹翻过去，露出后面一句——“记录人：林树声。”那是他父亲的名字。

他伸手想翻回去，纸页却像被胶水粘住似的，怎么都掀不开。阿宾用力扯了两下，指尖擦过页缘，就在那一瞬间，他听见书里传来一声极轻的咳嗽，带着老人特有的浑浊气音，仿佛隔着一道墙。他僵在原地，窗外的路灯“啪”地亮了，昏黄的光透过玻璃洒在书页上，把那些文字映得像是浮在纸上。他知道自己今晚大概睡不着了。

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