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灶间的火舌舔着铁锅底，我低头看着案板上那段藕节般的指骨，骨节处还残留着半枚酱色的甲油。这是第四道菜了，叫“蜜汁火方”，方子说要用九节莲藕填蜜，我却觉得那层糖色分明是凝血凝出来的。掌勺的老厨子姓陈，眯着眼笑时脸上的褶子像刀刻的裂纹，他说我是他收过的最后一个徒弟，学成之前，得先尝遍这三十七道菜。

第一道“活色生香”端上来时，我还在想这名字起得真艳。砂锅揭开，汤面浮着几片绯色的肉，像初春桃花落在雪水里。陈师傅舀了一勺递到我嘴边，那汤入口鲜得让人头皮发麻，可咽下去时喉间却泛起一丝铁锈味。他盯着我喝完，慢悠悠地说：“记住了，这道菜的主料是活人的舌尖，要趁人还在惊叫时割下来，才保得住那股子生气。”

我当他是说书人唬人的把戏，直到第二日清晨看见伙房里挂着的那排舌形肉条，每一片都薄得透光，边缘还带着细密的齿痕。陈师傅站在灶台前翻着菜谱，头也不抬：“第三道‘鸳鸯五珍脍’要用一对同心人的心尖肉，你今晚去城西的破庙，那儿有对私奔的男女。”我握着刀柄的手沁出汗，他忽然转过身来，眼里映着灶火：“怎么，怕了？你还没尝过第七道‘醉蟹’呢，那要拿刚死之人的胃液当酒糟，腥是腥了点，可回甘无穷。”

夜里的破庙漏着风，那对男女依偎在稻草堆上，女的脖颈上戴着串碎玉。我的刀举了又落，最后只割下她一缕头发。回去时陈师傅正在炖汤，看见我手里的发丝，竟笑了：“心软了？也好，留着当引子，下道菜正好缺一味‘情丝绕’。”他把发丝丢进沸腾的汤锅里，那缕黑发在汤面打了个旋，沉下去时竟变成了银白色，像被岁月熬干了颜色。

第七道菜上桌那晚，我吐了整整一夜。胃里翻涌着酸水和酒气，恍惚间看见那些“食材”在碗底游动——有穿绸缎的妇人，有戴镣铐的囚徒，还有裹在襁褓里的婴孩。陈师傅坐在对面，慢条斯理地剔着牙：“你瞧，这世上的人本就是菜，有的适合清蒸，有的适合红烧，全看厨子怎么调味。”他忽然凑近，浑浊的呼吸喷在我脸上：“你身上有股特别的味儿，像新宰的羔羊混着桂花蜜，是我寻了三十年的那味主料。”

自那日起，陈师傅每日只让我尝一道菜，却从不告诉我是第几道。我数着碗碟上的缺口，一道，两道，三道……直到第二十九道“龙虎斗”端上来时，他忽然问我：“你知道为什么菜谱上有三十七道吗？”我摇头。他用筷子敲了敲碗沿，发出清脆的响：“因为三十七是个圆满的数，少一道不成席，多一道则溢。而你——”他隔着氤氲的蒸汽看我，“就是那最后一道，要用前三十六道菜的余味来煨，才配得上‘压轴’二字。”

我忽然想起第一道菜里那片绯红的肉，想起那对私奔男女脖颈上的碎玉，想起汤锅里沉底的银白发丝。原来每一道菜都是他为我设的局，那些所谓的“食材”不过是在我身上刻下的记号，标记着我的罪、我的怯、我的不忍。昨晚我偷偷翻过菜谱的最后一页，那页上画着一只青花瓷盘，盘中盛着个模糊的人形，旁边用小楷写着：活色生香为引，七情六欲作料，慢火煨至骨肉分离，方得真味。

今夜陈师傅说要给我尝第三十道菜。灶间的火比往常更旺，他端出的砂锅盖子一掀，热气扑面而来——里面竟盛着一碗清澈见底的汤，汤底沉着半枚玉坠，正是那晚我从女人脖颈上割下来的那缕头发编成的。他笑着把汤推到我面前：“尝尝看，这道菜叫‘旧梦重温’。”我盯着那枚玉坠，忽然听见自己心脏在胸腔里擂鼓般作响。碗沿上残留着一道极浅的唇印，像是有人刚喝过一口，那轮廓我认得，是陈师傅自己的。他看着我，笑容一寸寸从脸上剥落：“我喝过了，味道不错。现在轮到你——喝完这碗，你就是第三十道，还差七道，咱们的席就该散了。”

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