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老胡的春天开放的倩倩

老胡捏着那片纸角，指尖发颤。纸角被汤浸得发软，边缘卷起毛边，可那几个铅字他认得——是他亲手签的，就在三年前那个灰蒙蒙的清晨，签完还跟儿子吵了一架。他盯着倩倩，喉咙里像塞了团棉花。倩倩却只是笑，把汤碗又往他跟前推了推：“胡叔，凉了就不好喝了。”

他没接碗，反手抓住她手腕。倩倩的皮肤凉丝丝的，像刚从井水里捞出来。她没挣，歪着头看他，眼睛亮晶晶的。“这字儿怎么会在汤里？”老胡的声音哑得厉害。倩倩眨眨眼：“您出院前我收拾病房，在床底下捡到的。想着是您的东西，就给您带回来了。”她顿了顿，嘴角弯起来，“谁知道洗衣服时忘了掏兜，就煮进汤里了。”

老胡松开手，低头看着那碗汤。汤面浮着油花，纸角已经化了大半，墨迹洇开一片。他突然觉得哪儿不对劲——他昏迷三年，家里该落了厚厚一层灰才对。可这屋子窗明几净，茶几上还摆着盘切好的苹果，每一瓣都去核，摆成花瓣的样儿。他记得自己以前从不吃苹果，嫌麻烦。

“您睡了三年，”倩倩像是看穿他的疑惑，声音轻快，“我寻思着，等您醒了总得住得舒坦些。就隔三差五来打扫打扫，反正我闲着也是闲着。”她说着，低头搓了搓衣角，露出手腕上一道淡粉的疤，像条细蛇盘在皮肤上。老胡的目光在那疤上停了一瞬，又移开了。

他端起碗，抿了口汤。温热的，带着股说不上来的药香，不像普通肉汤。“您身体还没全好，我熬了参须汤，补气的。”倩倩蹲下来，仰着脸看他，鼻尖有点红，“胡叔，您别嫌我多事。”老胡没说话，把碗里的汤喝了个干净，纸角最后的碎片也咽了下去。

下午的阳光斜斜地照进来，在地板上拉出长长的影子。倩倩收拾碗筷时哼着歌，调子很轻，老胡听不出是什么曲子。他靠在沙发里，忽然想起儿子——他醒来的事，倩倩说已经通知过了，可手机一直没响。“您儿子说出差了，过两天就回来。”倩倩端着空碗往厨房走，走到门口又回头，“对了，胡叔，您以前是不是有个老朋友姓周？”

老胡心里咯噔一下。周建国，他昏迷前最后一个见的人。那天两人在茶馆碰面，周建国神色慌张，说有人要搞他，求老胡帮忙。老胡当时没答应，第二天就出了车祸。“周叔前两天来过，”倩倩的声音从厨房飘出来，带着水声，“他说等您醒了，让您务必给他回个电话。”老胡攥紧了沙发扶手，指节泛白——他在ICU躺了三年，昏迷前的事却像昨天一样清晰。周建国的电话，他存了三十年，可此刻他竟记不起那个号码的最后一位数字。

厨房传来碗筷碰撞的轻响，倩倩在哼那首无名的调子。老胡慢慢站起身，走到窗边。楼下槐树底下，停着辆黑色轿车，车窗紧闭，引擎没熄。他眯起眼，看见驾驶座上坐着个人，影子模糊，却像是朝楼上抬着头。老胡退后半步，拉上窗帘，心跳忽然快起来。身后，倩倩的声音轻飘飘地响起：“胡叔，您那碗汤，还喝吗？”他回过头，看见她站在厨房门口，手里捧着碗，碗沿上浮着一片新的纸角，还没泡开，边角蜷曲，露出一截电话号码。

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