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春色小说

我蹲在梨树下，指腹反复摩挲那行小字：“今夜月满，你若不来，我便嫁他。”墨迹洇进纸里，像是当年落笔的人用了狠劲。旁边是我妈的名字，工工整整，笔锋却软，像是写的时候手在抖。抬头看，老宅的天井只剩一方窄天，月亮正爬到檐角，跟三十年前大概没什么两样。

残页上提到的“私奔”，落款是癸酉年三月初七。我翻遍族谱，那天前后一个月，族里没有嫁娶记录。倒是在堂屋的旧抽屉里，翻出一把生锈的铜锁，钥匙孔里塞着半截红绳。我顺势把绳头一抽，锁“咔嗒”开了——里面裹着一方帕子，角上绣着“徐”字，边角已经磨得起了毛。

正对着帕子发呆，后院传来扫帚刮地的声响。是住在西厢的七婆婆，往年这时候她早该睡了。隔着花窗，她背对着我，声音闷闷的：“你妈当年也爱坐在那棵梨树下，一坐就是半夜。”我想再问，她却提了提扫帚，慢悠悠地回了屋，门板合上时带起一阵风，吹得帕子上的“徐”字轻轻颤了一下。

第二天清晨，我把帕子揣进怀里，去村口的杂货铺打听“癸酉年”的事。老板是个秃顶老汉，眯眼看了看帕子，忽然压低嗓子：“你是说老徐家二姑娘那桩事？她原定嫁给镇上的周家，但婚礼前夜，有人看见她提着包袱往村西跑了，王家那个小子第二天也不见了。”他说完摆摆手，“都是瞎传，后来你妈不是好好嫁进徐家了嘛。”

我愣在原地。我妈嫁的是我爸，姓徐，这没错。但“王家那个小子”，我从未听任何人提起过。回老宅的路上，我又翻了一遍那半本手抄《春色》，才知道残页最后几行被人撕掉了，断口参差，像是被指甲用力掐断的。我低头闻了闻纸页，一股淡淡的桂花香，混着旧木头的味道。

傍晚，七婆婆端着一碗热汤圆过来，放在石桌上，看了我一眼：“你下午是不是去杂货铺了？”我不置可否，她叹了口气，从围裙兜里摸出个纸团递给我：“这是三十年前有个后生塞给二姑娘的，她没来得及看，后来走了，让我转交给她闺女。”我展开纸团，上面字迹潦草，只一句话：“月满时我在桥头等你，你若不来，我便等你一辈子。”

我正要问“桥头是哪个桥”，七婆婆已经转身走了，汤圆的热气在风里散成白雾。我捏着纸团，忽然想起那本《春色》的第一页——用朱笔圈着四个字：“因缘未了。”窗外，天光慢慢暗下来，老宅的屋檐下，不知哪来的燕子衔着泥，在旧窝边绕了一圈，又飞走了。

夜里我睡不着，索性起身走到梨树下，借着月光又去抠那半本手抄的封皮。手指触到夹层，竟摸出一张发黄的照片——背面朝上，写着“癸酉年春，桥头”。翻过来，照片上是两个年轻人，并排站着，中间隔着一个拳头那么宽的距离。女的我一眼认出是我妈，男的眉眼陌生，但嘴角有一点笑意，像藏着什么话没说。

照片边缘还粘着一小片干枯的梨花瓣。我把照片贴进胸口，忽然听见隔壁房间传来一声轻响，像有人推开了窗。我屏住呼吸，侧耳听了半天，只有风穿过老宅的梁柱，呜呜地响。可我低头再看手里那张照片时，发现原本并排的两个人，不知何时已经贴近了一寸——那点间距，刚刚好够一只手伸过去，握紧另一只。

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