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我猛地合上书，又急速翻开第七页。

油墨的潮气扑面而来，那行字果然变了。《红绳》篇里，苏绣娘的死法从“悬梁”改成了“坠井”。我盯着那行墨迹，后颈的汗毛一根根竖起来。目光下移，最后一句又添了新字：“她坠井前，隔着纸面盯着我，说针脚缝错了——错在袖口第三针。”

我下意识摸了摸自己的袖口，那里根本没有第三针。

窗外的雨声忽然密集起来，像无数根细针扎进瓦缝里。我按亮台灯，凑近书页。苏绣娘的名字在灯光下泛着暗红，仿佛刚渗出来的血。我数了数这一页的字数，比上次多了十七个字。而结尾那句“针脚缝错了”后面，墨迹未干，洇开一小团，像一滴没落下去的泪。

我翻到下一页，是空的。白纸上浮着极淡的格子纹，像裁缝用的粉饼画出的印子。

我找了根铅笔，在那空白处轻轻画了一道线。线痕刚落下，纸面就泛起涟漪，那行字浮出来：“苏绣娘在井底数针脚，数到第三针时，听见上面有人叫她的名字。”我铅笔尖一颤，在“第三针”下面画了个圈。

井水漫上来的幻觉让我打了个寒噤。我试图翻回第九页，手指刚碰到纸角，书页自己哗啦一声翻了过去。

第七页的墨迹像活物一样游动，重新排列成一段新话：“她数到第三针时，绳子断了。桶坠下去，砸碎水面，她看见自己的脸碎成十七片。”我心头一跳——十七，正好是我方才数的字数。

我站起身，书页却像被什么压住。雨声里夹着细碎的脚步声，从书页深处传出来，越来越近，最后停在第七页的空白处。

一行极小极小的字浮上来，几乎要凑到灯下才看得清：“裁缝铺的井，其实通着你的书房。”我的目光不由自主移向墙角那扇紧锁的门。门缝里，似乎有什么东西正缓缓渗进来——不是水，是线。

一根极细的红线，从门缝里游进来，贴着地板游到我的脚边。线的尽头，连着一枚针。针尖上挑着一点暗色，像干涸的血。书页无声无息地翻动，停在最后一页。上面只有一句话，却让我手腕上那根红线猛然勒紧：“她没死。她只是把错的那针，缝到了你身上。”

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