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雨是傍晚开始下的，起初细密如针，到了深夜已织成一片厚重的帘幕。陈默撑着伞拐进那条老巷时，手机导航彻底失了灵，屏幕上的蓝色箭头在一片灰白中打转。巷子比想象中更深更窄，两侧青砖墙爬满湿漉漉的苔藓，唯一的光源是前方尽头处一团朦胧的暖黄。他本不该走这条路，但加班到十一点，地铁末班已过，打车软件排队排到八十多位，步行回家至少省下四十块。雨声吞没了一切声响，直到他走近那团光，才发现是家书店。

门楣上挂着一块旧木牌，字迹被风雨侵蚀得模糊，勉强能认出“雨夜”二字。橱窗里没有陈列任何书籍，只点着一盏老式煤油灯，玻璃罩上凝满水雾。陈默犹豫了一下，伸手推门。门轴发出悠长而低哑的呻吟，仿佛许久无人造访。店内空间逼仄，三面书架直抵天花板，空气里弥漫着纸张受潮后特有的酸涩气味，混着一丝若有若无的檀香。柜台后坐着一位老人，灰白头发梳得一丝不苟，正用绒布擦拭一本深色封面的书。

“躲雨？”老人没抬头，声音却清晰地穿过雨声。陈默应了一声，说等雨小些就走。老人放下手中的书，从柜台下抽出一本薄册子，封面是暗沉的土黄色，没有任何文字或图案，纸张边缘泛着不均匀的褐斑，像是被水浸过又晒干，反复多次。他将册子推到陈默面前，指尖在封面上轻轻叩了两下。“写谁的名字，谁就会成为故事主角。”陈默怔住，下意识去看老人的表情，对方却已重新拿起绒布，继续擦拭那本深色书籍。

鬼使神差地，陈默接过了那本黄皮书。册子很轻，轻得不像装订了纸张，倒像捧着一团干燥的空气。他翻开第一页，空白；第二页，空白；一直翻到最后一页，依然一片空白。他抬头想问些什么，老人却先开口了：“想好了再写，机会只有一次。”陈默从口袋里摸出签字笔，笔尖悬在扉页上方。写谁呢？他想起白天在茶水间听到的闲话，想起那个总是抢他功劳的同事，想起上周被驳回的策划案上刺眼的红批。笔尖落下，他写下了自己的名字——陈默。

墨迹洇开的瞬间，整本册子突然变得滚烫，陈默本能地松手。黄皮书悬在半空，书页无风自动，哗啦啦翻动起来，每一页都开始浮现密密麻麻的字迹。陈默想后退，却发现双脚像生了根，低头看去，地砖缝隙里渗出的不再是水，而是浓稠的墨汁，正沿着他的鞋面向上攀爬。他张口想喊，喉咙里却灌满了纸浆的气味。视野边缘，那些书架上的书脊开始扭曲变形，所有书名都变成了同一行字：陈默的故事。

老人终于抬起头，浑浊的眼珠里映着煤油灯的火苗，嘴角弯出一个难以捉摸的弧度。“忘了说，”他的声音从很远的地方传来，“写下的名字，会被故事吃掉。”陈默感觉自己的记忆正在被一页页撕去，先是上周的策划案细节，然后是同事的脸，再然后是自己的住址和电话号码。他拼命想抓住什么，脑海里却只剩下一个清晰的念头：那本黄皮书里，他的故事已经开始，而主角正在消失。

就在他觉得自己要被彻底掏空时，口袋里的手机突然震动起来。屏幕上亮起一条陌生号码发来的短信，只有四个字：“别写全名。”陈默猛地抬头，老人正盯着他，眼神里第一次有了波动。那本悬空的黄皮书缓缓落回柜台，自动合拢，封面上多了一行烫金小字，笔画纤细如发丝：第一夜。老人伸手按住册子，将它推回柜台深处，然后对陈默说：“雨停了，走吧。下次来，记得带伞。”陈默踉跄着退出书店，身后门轴再次呻吟。巷口的路灯亮了，他回头看了一眼，那团暖黄的光已经消失，只剩一块空白的木牌在风中轻晃。手机屏幕又暗下去，那条短信仿佛从未出现过。他低头，发现右手掌心多了一道墨痕，形状像半片书页。

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