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门铃响了三声，像某种兽类的鼻息。林薇放下手中那张临摹到一半的威尼斯面具，抬头看向旅馆房门。钟摆停在凌晨两点十七分，窗外圣马可广场的积水倒映着昏黄路灯，没有风，但门缝下渗进一股潮湿的、带着铁锈与腐殖土的气味。

她从猫眼望出去，走廊空荡，壁灯的琥珀色光晕里浮着细小的尘埃。正要转身，门板忽然轻轻震动，仿佛有巨大的手掌贴在另一侧缓慢摩挲。那声音压得极低，隔着橡木门传来：“你画里的眼睛，在看我。”

林薇后背窜起一阵凉意。她确实画了一双眼睛——三天前在美术学院档案室翻到的那本十七世纪羊皮手稿里，所有肖像都被挖去瞳孔，唯独最后一页留着双完整的、漆黑如深渊的眼睛。她临摹时总觉得那目光在追随自己，便用炭笔补全了轮廓。

门锁自己弹开，发出清脆的咔嗒声。一个身影堵住门框，足有两米二高，皮肤是哑光的墨色，像被月光打磨过的玄武岩。他赤裸上身，肌肉的沟壑里嵌着细碎的金色纹路，随着呼吸微微明灭。那双眼睛正是她画里的模样——没有眼白，纯粹的黑，却映出她惊惶的脸。

“你拿了不该拿的东西。”他开口，声音像石板在河床上滚动，“那张面具，不是艺术品。”

林薇攥紧门把手，指节发白：“我只是个画家，来考察威尼斯画派的修复技术。那本手稿是馆藏的公共资料……”

男人跨进一步，整个房间的光线都被他吸走。他摊开手掌，掌心躺着一张骨质面具，边缘粗糙，中央雕着扭曲的藤蔓，藤蔓间嵌着三颗牙齿，白得刺目。“你临摹的那双眼睛，属于面具的主人。他死了四百年，怨气还粘在纸上。”他低头看她，黑瞳里有什么东西在蠕动，“现在，他跟着你回来了。”

林薇后退时撞翻了画架，丙烯颜料泼溅在地毯上，渗成暗红的色块。男人弯腰捡起她那张临摹稿，指尖划过眼睛的位置，纸面忽然鼓起，像有东西要从里面挣出来。她听见极细的呻吟声，从自己后颈传来，镜子里映出她锁骨下方浮起一道黑色的纹路，正缓慢蔓延成藤蔓的形状。

“你已经被标记了。”男人将面具扣在她脸上，冰凉的触感贴着皮肤，带着海盐与血迹的气息，“想活命，就替我去找回另外两张。一张在卢浮宫的地下库房，一张在巴黎某位收藏家手里。找到它们，在三日内带到圣马可钟楼顶层，否则面具会吃掉你的影子。”

他松开手时，林薇看见他手腕内侧有道新月形的旧伤疤，和手稿边缘的批注一模一样——那批注用的是一种失传的威尼斯方言，她查了三天才勉强译出大意：“黑血者守门，白骸者引路，灰瞳者献祭。”

“为什么要选我？”她扯下面具，发现那张骨面竟轻若无物，明明刚才还重得像块墓碑。

男人已经退到走廊阴影里，声音逐渐涣散：“因为你能看见我们。所有画过那双眼睛的人，活下来的只有你。”他顿了顿，远处的叹息桥传来一声水鸟的啼鸣，“还有，你旅馆床底下那具尸体，昨晚送来的，可别让警察发现了。”

门在他身后合拢，锁舌重新咬进锁扣。林薇僵立良久，才蹲下身去看床底——那里空荡荡的，只有积灰和一只断掉的高跟鞋。她松口气，正要站起，却瞥见自己刚才摔倒时蹭掉的手腕表带内侧，不知何时多了一串模糊的血字：“凌晨三点，安康圣母堂见。带面具来。”字迹新鲜，还在往下淌。

窗外水面上漂过一张白色面具，半沉半浮，眼窝处对着她的窗户。林薇握紧手中骨面，感到掌心里那三颗牙齿微微发烫，像在应和什么。远处钟楼敲响三点整，第一声钟响时，她听见床底下传来指甲刮擦木板的细响。

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