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女老师2

那张字条夹在周记本的塑料封皮里，边缘裁得整整齐齐，像是用尺子比着撕下来的。林晚用手指拈起来，纸面还带着点温度，墨迹是蓝黑色的，钢笔写的，字迹方正，一笔一划都透着刻意——像是怕她认不出，又像是怕她认不出。

她合上本子，抬头扫了一圈教室。晚自习的灯光白晃晃的，照得每一张低垂的脸都像瓷器。最后一排靠窗的位置空着，桌面上摊着一本数学练习册，笔帽没盖，搁在翻开的那页。她记得那个男生，叫周野，下午请了假，说是发烧。

林晚把字条对折，塞进自己外套口袋里，继续改下一本作业。指尖划过纸页的时候，她发现自己的手有点抖。昨晚她是十一点四十到家的——楼下便利店的小王应该看见了，但小王不是这所学校的学生。她回家后没开灯，在黑暗里坐了很久，直到窗外的路灯熄灭。

下课铃响的时候，她把作业本摞好，夹着教案走出教室。走廊里几个男生在打闹，看见她立刻噤声，退到墙边。她走过去，闻到一股淡淡的烟草味，混着薄荷糖的清凉。她没回头，但知道其中有一道目光一直跟着她，黏在她后背上，像夏天揭不掉的汗渍。

办公室的灯坏了一盏，剩下那盏在头顶嗡嗡地响。林晚坐在自己的位子上，又把那张字条拿出来，翻来覆去地看。笔迹她见过——上周批周记时，周野写过一篇《我的父亲》，字迹潦草得像刮风，和这个完全两样。但一个人如果想伪装，是可以刻意改变笔迹的。她想起下午周野请假时，班长说他脸色发白，嘴唇干裂，像是真病了。

手机屏幕亮了一下，是班级群里发来的消息，语文课代表问明天要不要收摘抄本。林晚回了个“收”，放下手机，才发现自己的影子被灯光拉得很长，一直拖到门口。门口不知道什么时候站了个人，靠着门框，校服外套松松垮垮地搭在肩上。

“林老师。”周野的声音有点哑，“我来拿我落下的练习册。”

林晚没动，字条还摊在桌面上，月光从窗外照进来，刚好落在那些字上。她看着周野走进来，步子很轻，像是踩在棉花上。他在她桌前站定，目光掠过那张字条，又移开，落在她脸上。他的眼睛很黑，黑得像深不见底的井，里面有什么东西在翻涌，却沉在水面下。

“你生病了，怎么不在宿舍休息？”林晚把字条翻过去，盖住那些字。

“睡不着。”周野说。他伸手去拿练习册，指尖碰到林晚搁在桌沿的那支红笔，笔滚了一下，停在他手边。他没有捡起来，只是盯着那支笔看了两秒，然后抬头，笑了一下——那笑容很淡，像冬天呵在玻璃上的雾气。

“老师，”他轻声说，“你昨晚回家的时候，楼道里的灯是不是坏了？我听见你脚步声了，在二楼停了一下。”

林晚的瞳孔缩了缩。她住在三楼，二楼确实有一盏灯坏了很久，物业一直没修。她昨晚回来时，在二楼真的停了一下——因为听见楼上传来关门声，她犹豫了片刻，才继续往上走。这件事她没有跟任何人提过。

周野已经退到门口了，手里拿着练习册，背对着灯光，整个人浸在阴影里。“那本周记里，”他说，“我夹了一张书签，蓝色的。”然后他就走了，脚步声在空旷的走廊里一下一下地响，像心跳。

林晚低头翻开那本周记，书脊里果然露出一角蓝色，抽出来，是一张图书馆的借阅卡——卡上写着周野的名字，借阅日期栏里，密密麻麻地填满了同一天：昨天，她没回家的那晚。借的书是《夜航西飞》，扉页上用铅笔写着一行小字：你飞得那么远，有没有人在地面等你？

她捏着那张借阅卡，指尖冰凉。窗外起风了，吹得梧桐叶一片接一片地砸在玻璃上，像无数只手在敲门。她听见自己的手机又响了，这回是短信，号码陌生，内容很短：老师，明天见。

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