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她以为自己终于摆脱了那串数字。BLH——三个字母像淬毒的银针，扎在她记忆的某个暗角里，拔不出，也烂不掉。心理咨询师说那是压力衍生的虚拟人格，建议她多晒晒太阳。可当午夜十二点的钟声碾过公寓走廊时，手机屏幕还是亮了。

视频通话请求来自她自己的号码。她盯着屏幕上那张和自己一模一样的脸，喉咙像被人攥住，发不出声。对面的人弯起唇角，眼底的笑意却冷得像结了霜的井水：“你终于接电话了，姐姐。”声音是她自己的，却多了一层黏稠的腔调，仿佛浸透了某种她不愿承认的潮湿记忆。

她猛地按断通话，指节泛白，手机摔在沙发上又弹起，屏幕裂成蛛网似的纹路。心跳声擂鼓般撞在耳膜，她扶着茶几站起来，余光却瞥见玄关处的门把手——正在缓缓转动。锁芯发出细碎的金属摩擦声，像某种啮齿动物啃食木头的声响。她的视线钉在门缝处，那里渐渐渗出一线阴影。

脚步声在门外停住了。她屏住呼吸，听见钥匙插入锁孔的脆响。那声音规律得近乎优雅，像是排练过千百次。她下意识后退半步，后腰撞上餐桌边缘，杯中的水晃了一圈又平静下来。门外的人似乎轻笑了一声，隔着门板传进来，闷闷的，像隔着一层水。

“姐姐，你总是这么不听话。”声音贴着门缝挤进来，带着电流般的嘶哑。她认得这个语气——她日记本里那些狂乱的笔迹，那些被她撕碎又烧毁的句子，都是这个语气在喃喃自语。手机屏幕突然又亮起来，显示正在拨打她的号码。铃声在寂静中炸开，一声接一声，像催命的鼓点。

她抓起手机摔向墙壁。屏幕碎裂的瞬间，铃声戛然而止，但身后的锁芯同时传来“咔嗒”一声——门开了。她僵硬地转头，看见门缝里探进一只苍白的手，指甲修剪得整齐圆润，虎口处有一道淡粉色的旧疤。那道疤的位置，和她自己左手虎口上的疤一模一样。

来人缓缓推开门，走廊的声控灯在身后投下一道修长的影子。那人穿着和她同款的白色睡裙，赤着脚，脚踝骨伶仃地凸起。当那张脸完全暴露在客厅灯光下时，她听见自己喉咙里逸出一声极轻的呜咽——那是她自己的脸，却挂着一种她从不会有的、近乎悲悯的温柔神情。

“别怕。”那人踏进玄关，反手轻轻带上门，“我只是来拿回我的身体。”她站在原地，脚底像生了根。茶几上的手机碎片里，幽蓝的屏幕光芒仍在闪烁，隐约可见拨号界面上的一串数字——那是她从未拨出过的号码，却早已被输入了无数次。那人绕过她走向卧室，裙摆擦过她的小腿，带着一股淡淡的、她无比熟悉的栀子花香。

卧室门关上的刹那，她终于找回力气，扑向手机残骸。屏幕碎屑中，通话记录显示着“已接通时长：00:00:01”。而那扇卧室门后，传来衣柜被拉开的声响，以及一段若有若无的哼唱——是她小时候母亲常唱的那首童谣，调子早已模糊，但歌词却清晰得刺骨：“小小的娃娃，别回头呀，门后的影子，长着你的脸。”

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