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雨打芭蕉

雨落下来的时候，阿蕉正把最后一箱旧物拖下阁楼。木箱的锁扣锈得发脆，轻轻一碰便断裂开来，露出半卷泛黄的纸。她原以为是祖父的账册，展开才发现是琴谱，棉纸脆得像蝉翼，墨迹却依然清晰，扉页上簪花小楷写着一行字——雨打芭蕉，声声催断肠。

阁楼的窗没关严，潮气裹着青苔的气味涌进来。阿蕉的手指掠过那行字，凉意从指腹漫到手腕，仿佛触碰的不是纸，是某个人冰凉的泪。她忽然记起外祖母生前总在雨天哼一支没有词的曲子，哼到一半便停下来，望着窗外发呆，那时她不懂，现在也不懂。

琴谱搁在老屋那架蒙尘的扬琴上。阿蕉本想收起来，指尖却鬼使神差地拨了一下弦，绵长的颤音混进雨声里，竟像一声低低的叹息。她于是坐下，照着谱子慢慢弹——第一段是疏疏落落的雨，敲在蕉叶上，清脆而遥远；第二段忽然密起来，仿佛有人踩着水洼奔跑，裙摆湿透。

弹到第三段时，玻璃窗上的雨珠开始凝滞。阿蕉起初以为是错觉，眨眨眼，那些水珠却分明悬在半空，每一滴都透出淡淡的光。她停下手，琴弦的余震还在颤，窗外的雨珠慢慢旋转，每一滴里都映出一张脸——男人的脸，轮廓模糊，眉眼却清晰得像故人，眼尾有一粒极淡的痣。

阿蕉的呼吸哽住了。她认出那双眼睛，她在梦里见过无数次，在书页的夹缝里，在老屋墙缝漏进来的月光里，在那支无词的曲调里。她伸手去触最近的一滴雨珠，指尖刚碰到那股凉意，雨珠应声而碎，那张脸散成细碎的光点，落进窗台上的积水里。

“你是谁？”阿蕉的声音发干，像锈了的琴弦。窗外只有雨声，密匝匝的，砸在芭蕉叶上，忽然有了轻重缓急，不再只是自然的雨，倒像是谁在应和她的琴声——她弹快，雨就急，她停下，雨也跟着慢下来，仿佛有一双无形的手在拨弄天地这架巨大的琴。

她回头去看那本琴谱，发现谱子末尾还有一页，方才被箱盖夹住了没露出来。翻开来，上面的字迹和扉页不同，笔力遒劲，像是男人的手笔：“戊寅年夏，于岭南遇雨。隔窗见女子抚琴，音如蕉叶承露，余驻足听至雨歇。今作此谱，以记此遇。若后人得之，可循谱寻我。”

落款只有两个字——沈舟。墨迹晕开一角，像是曾被水浸过，又像被泪洇湿。阿蕉把这一行字读了三遍，外祖母的名字里有个“舟”字，她忽然想起什么，冲到墙角的旧木柜旁，拉开最底层那个抽屉，里面没有琴谱，只躺着一张黑白照片，边角卷起，照片上的年轻男人坐在扬琴前，眼尾一粒痣，和雨珠里映出的脸一模一样。

雨声忽然急起来，谱子被从窗缝灌进来的风掀起，扉页朝上，那行“声声催断肠”的字迹在灯光下微微发亮。阿蕉把照片翻过来，背面有一行极淡的字，像是用铅笔写的，已经模糊了大半，只能勉强认出几个字：“……若她记得，来年雨时……”后面的字被水渍吞没了。

窗外，悬停的雨珠忽然齐齐坠落，砸在芭蕉叶上，发出密集的、近乎击节的声音。阿蕉猛地抬头，透过被雨水模糊的玻璃，院子里的芭蕉树下似乎站着一个人影，撑着油纸伞，伞边微微抬起，露出一截下颌。她推窗的手指在触到窗把手的瞬间僵住了，因为身后的扬琴——没有人碰它——忽然自己响了一声，solo的，像是问句。

雨珠又凝住了，这次比方才更多，密密麻麻贴在玻璃上，每一滴里都映着那双眼尾带痣的眼睛，微微笑着，却像有千言万语压着。阿蕉攥紧那张照片，指甲嵌进掌心里，她忽然觉得，如果此刻回头，可能就会看见什么不该看见的东西。

可她听见自己问出口了，声音轻得像被雨泡软：“沈舟……你是来接我的吗？”

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