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姐姐的朋友

我从没想过，一本旧日记会把我推进一个完全陌生的世界。那天下午，姐姐不在家，我翻她抽屉找指甲剪，却摸到一本软皮本子。翻开第一页，一张黑白照片滑落下来——一个男人站在梧桐树下，穿着洗得发白的衬衫，眉眼深邃，嘴角挂着一丝若有若无的笑。照片背面写着三个字：勿忘我。笔迹娟秀，是姐姐的。

我还没来得及细看，门锁响了。姐姐推门进来，见我手里拿着日记，脸色瞬间白了一瞬，随即又恢复如常。“那只是普通朋友，”她从我手里抽出照片，语气轻得像在说天气，“以前学画时的同学。”她没多解释，把日记锁进了床头柜。我没再追问，但那张脸我记住了。

三个月后，我拖着两个行李箱站在一栋老式公寓楼下。房东姓沈，约好下午三点交钥匙。电梯坏了，我爬了六层楼，气喘吁吁地敲响铁门。门开了，站在我面前的正是照片里那个男人。他比照片里老了几年，眼角有了细纹，但那双眼睛依然深不见底。他笑了笑：“你姐姐说你刚毕业，正好我这儿空了一间。”

我愣在原地，行李箱的轮子卡在门槛上。他说他姓沈，沈默。我脱口而出：“你就是那个‘普通朋友’？”他笑意更深了：“你姐姐这么介绍的？其实也不算错。”他侧身让我进门，屋里很干净，墙上挂着一幅水墨画，画的是那棵梧桐树。我放下行李，发现书桌上摆着一本和姐姐那本一模一样的软皮日记，封皮上印着同一朵淡蓝色的花。

沈默给我倒了一杯水，玻璃杯上还印着水渍。“你姐姐没跟你说过吧，”他坐在我对面，“我以前是练剑的。”他伸出手，掌心有一道淡得几乎看不见的疤，从虎口斜划到腕骨。“后来不练了，改做木匠。”他说这话时，目光落在我脚边的行李箱上，那上面贴着姐姐去年去云南旅行的托运标签。我忽然想起，姐姐从云南回来后，有整整一周没出过门。

晚上，沈默说出去买点菜，让我自己熟悉环境。我趁他出门，轻轻推开他卧室虚掩的门。床上很整齐，枕头底下压着一角信纸。我抽出来，是一封没写完的信，开头写着：“阿澜，见字如面。你说让我别找你了，可我总想着，那件事总该有个交代。”阿澜是我姐姐的小名。信写到一半，笔迹变得凌乱，最后几个字被水渍洇开，看不清了。

楼下传来脚步声，我慌忙把信塞回原地，退回客厅。沈默推门进来，手里拎着一袋青菜，看见我站在窗前，愣了一下。“你姐姐今天给我打了电话，”他把菜放进厨房，声音淡淡的，“她说让你周末回去吃饭。”我攥紧拳头，指甲掐进掌心。姐姐从没告诉过我她认识沈默，更没提过她来过这里——可书架上那本日记的侧面，分明露出半截干枯的梧桐叶，叶脉上还挂着一根银色的丝线，像是从某种布料上扯下来的。

沈默端出两碗面，热气氤氲里，他忽然说：“你左耳后面那颗痣，跟你姐姐一模一样。”我猛地抬头，他低头吃面，神情平静。窗外开始下雨，雨点打在铁皮雨棚上，噼里啪啦的。他的手机亮了，屏幕显示一个陌生号码，他看了一眼便挂断，随即又响了。他按下接听键，那边传来一个女人的声音，带着哭腔：“沈默，那本日记你到底看完没有？”他看了我一眼，起身走进卧室，关上了门。

我放下筷子，听见门缝里隐约传来他的低语：“……她找来了，你妹妹。”我屏住呼吸，指尖发凉。雨越下越大，客厅的灯忽然闪了一下，灭了。黑暗中，我摸到口袋里那张照片——姐姐夹在日记里的那张，背面除了“勿忘我”，右下角还有一行极小的字，我借着手机屏幕的光才看清：“沈默，1987年，存于大理。”而姐姐的日记本上，第一页的日期，也是1987年。

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